Variation sur grosse américaine

Casquettes qui ne s'envolent jamais (et illustration abusive : c'est une Triumph )

On avait autrefois cité la Norton en la taxant de plus belle moto du monde.
À vrai dire on s'en fout un peu de l'esthétique des grosses chromées, il s'agit juste ici de se repasser ce que d'autres nomment une rengaine entêtante.
Remarquons tout de même que la Harley-Davidson, débarquée dans nos contrées en 1944 dans les fourgons des GIs, fut l'engin qui symbolisa le mieux monde des bikers, des grands espaces (pas trop pourvus en virages vu la maniabilité du truc) et de la conso à go-go des années soixante.
Toujours à l’affût de l'air du temps, Gainsbourg fit chanter ce blindé à deux roues par Brigitte Bardot en 1968.

Tube que reprirent les Bordelais de Gamine en 1984

Fermons le ban de cette rubrique anti-écologique avec OTH en concert

Les Frères Jacques ont rencard avec Brigitte

En 1958, Ricet Barrier sortait son premier disque chez Jacques Canetti et passait aux Trois Baudets en compagnie de Serge Gainsbourg au piano, Raymond Devos, Bernard Haller et un petit nouveau nommé Jacques Brel.
En 1961, il enregistra Rendez-vous, ou Stanislas, pour son deuxième huit titres chez Philips.
Comme souvent (Dolly, la Marchande de poisson, les Spermatozoïdes), les Frères Jacques se chargèrent de la populariser en la reprenant.
Et en s'offrant, au passage, une figurante de luxe dans ce scopitone où la belle enfant s'exhibe dans un superbe manteau d'ocelot.
Elle n'avait pas encore épousée la cause animale doublée d'une déplorable paranoïa vis à vis du genre humain. 

Aznavour joueur

Tu t'laisses aller

On a parfois reproché à cet excellent acteur de cinéma qu'est Charles Aznavour de posséder une technique de chant irréprochable pour la mettre au service d'un déplorable manque d'émotion.
Sans pour autant négliger le fait qu'il est un auteur compositeur émérite.

Pour contredire cette opinion un peu injuste sur le petit homme aux huit cent chansons, voyez ce petit film de 1965.
Diction remarquable, piano swinguant en diable et œil goguenard dans ce petit bijou redécouvert grâce à la série consacrée à Guy Debord des Chemins de la philosophie sur (ce qu'il reste encore de) France Culture.

Du côté du Chat Noir (8) : Charles Cros

Charles Cros est né en 1842 à Fabrezan (11200) et mort en 1888 à Paris.
Et ne serait-ce que pour le tourne-disque, Charles, on t'aime !
Imaginez, ce petit gars de Lagrasse (antique et charmant village de l'Aude, aujourd'hui proie de cultureux fortunés) a inventé successivement le télégraphe automatique (1867), la photo couleur en trichromie (1869) et le paléophone (1877) prototype du phonographe que ce businessman d'Edison va aller breveter avant lui.
Ça, c'est le côté scientifique du bonhomme.
Le moustachu a aussi été membre des Vilains Bonhommes, des Hydropathes (d'Émile Goudeau et de son pote Maurice Mac Nab) et créé Cercle des Zutistes, tous éminents poètes.
Il a brûlé les planches du Chat Noir avec ses fameux monologues (le Hareng saur) et s'est révélé un sacré précurseur des surréalistes.
Extrait :
Je me distrais à voir à travers les carreaux
Des boutiques, les gants, les truffes et les chèques
Où le bonheur est un suivi de six zéros.

Je m'étonne, valant bien les rois, les évêques,
Les colonels et les receveurs généraux
De n'avoir pas de l’eau, du soleil, des pastèques

Voici un autre de ses poèmes en guise d'avertissement, Aux imbéciles, ici chanté par Jean-Luc Debattice. (Suffit de cliquer sur le titre).

Et sa célèbre Berceuse par Juliette Gréco (1969, musique de Yani Spanos)

Charles Cros fut même chanté par Brigitte Bardot : Sidonie sur l'album Vie Privée (1962)

On enregistre ! (2)  

  Initials B.B.

   Il ne fallait rien moins à Gainsbourg que la grandiose Symphonie du nouveau monde de Dvorak* pour parer de magnificence  sa rupture avec Bardot.
   On a dit  que le dandy s'inspira du fameux Corbeau d'Edgar Allan Poe**. Si le début de la chanson semble lointainement inspirée du début du texte de Poe -disons plutôt qu'il en a gardé l'atmosphère- c'est bien plus la structure du poème que Gainsbourg reprend : "Initials B.B.", répété inlassablement évoque la défunte Lénore du texte, et l'"Almeria" qui clôt le texte appelle irrésistiblement le fameux "Jamais plus" du corbeau... Almeria, le mot de la rupture, où Bardot rejoignit son troisième mari, Gunter Sachs, ce qui marqua la fin de leur relation.

    Le texte de la chanson est par ailleurs une succession de références plus ou moins sibyllines à sa relation à Bardot : de l'accoutrement qu'arborait la femme fatale à cette époque, en passant par le roman de Louis Pauwels*** qu'elle avait conseillé à Gainsbourg, et jusqu'au "platine [qui] lui grave d'un cercle froid, la marque des esclaves à chaque doigt" où d'aucuns ont vu les alliances héritées de ses différents mariages.

   Avant d'en venir à l'objet de cet articule, un petit mot de Claude Dejacques, directeur artistique, à propos de l'enregistrement de l'album Initials B.B. :

    "Nous sommes partis à Londres enregistrer l'album Initials B.B. pour lequel Gainsbourg n'avait rien préparé comme d'habitude, hormis la chanson principale. Mais il travaillait selon une méthode infaillible : pour chaque chanson, il démarre avec un titre, parce qu'il a compris depuis longtemps que le titre doit être la phrase principale du refrain et le thème de la chanson. Pour qu'il ait le temps d'écrire, au lieu de prendre l'avion, nous avons pris le train et le ferry boat : au moment d'embarquer à la gare du nord, il s'est tapé deux bourbons, il a écrit pendant tout le trajet les paroles des trois chansons et, le lendemain, il était prêt."
        

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Notes

* Un papier sur Gainsbourg et le classique ici.

    Le premier mouvement de cette symphonie : 

** Gainsbourg était un grand lecteur de Poe, qu'il cite dans Ford Mustang, la Bise aux Hippies... et a fortiori de son traducteur, Baudelaire.

   Pour mémoire le début du Corbeau : 

"Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais, faible et fatigué, sur maint précieux et curieux volume d’une doctrine oubliée, pendant que je donnais de la tête, presque assoupi, soudain il se fit un tapotement, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre. « C’est quelque visiteur, — murmurai-je, — qui frappe à la porte de ma chambre ; ce n’est que cela, et rien de plus."

La suite du texte, ici.

*** "Lis ça ! Tu pourrais le méditer, c'est un ouvrage tout à fait pour toi ! Il est écrit à coups de fouet : ça claque à chaque page !"